LOS PLIEGUES DEL CUERPO Y LOS TEXTOS DE SUS SIGNOS. CASI UN RELATO DE UNA ABSTRACCIÓN CARNAL. Algunos motivos. Fernando dice que no hay un texto. -La muestra se trata de un texto, digo. -Pero bueno otro texto más texto, insiste. Va, me rindo. La textualidad y la textura. La intertextualidad, la grasa y la pelusa, la intratextualidad, el inconsciente. Eso que tomamos tanto trabajo en ocultar para esforzarnos en develarlo. Un pensamiento keynesiano de Freud. Debemos considerar también la influencia newtoniana de la manzana bíblica como factor de causalidad en la pulsión de muerte de algunos seres vivientes. La inevitabilidad de la tierra. Esta muestra no será un texto liso. Es un texto voluminoso por momento, fresco en otros. A veces plano, a veces que se enrolla en sí mismo. Que esta lleno de dudas De errores de busqueda, desencuentros, de ilusiones de torpezas, de urgencias. Texto que se ha escrito en paréntesis, nocturnos, como ejercicio de una mirada de los pliegues del cuerpo. De las circunvoluciones del tiempo, de la inestabilidad de los acontecimientos. Y de la solidaridad de las figuras en su entrega sabiendo a ir a saber uno y otros cuál era el objeto de la mirada de lo que se miraba. Donde la mano en su tinta hace todo abstracto. Aun lo evidente. Y el papel se madera, o se caña, o se rolla. Y se despliega, pero sin un antes, no hay surmenage, es la misma obra en vida, por eso se reproduce. Nada está colgado luego de haber transitado un proceso anterior. Lo que pende de dos clavos son casi instantes, el mismo instante. Ladrillos en la pared. Y ni siquiera sé si me gusta lo que hice, había otro proyecto, que no pudo ser por ahora, también tenía que ver con el texto, ya serás. Hoy es momento de cuerpos desnudos, de ser, de ser eligiendo. Es urgencia, es torpeza, es lo que se puede, pero ES. Y hoy no es poco. Por eso bajando toda expectativa, poniendo por delante el trabajo, la muestra se producirá durante su vida en la Barraca, lo que pende y lo porvenir en la misma barraca. Por eso el trabajo in situ, en la galería taller, se colgarán otras cosas se amontonaran por allí. Algunas dadas serán. Poco importa. Importa el hacer permanente, importa el horizonte, los mil años por delante que cada uno de nosotros dispone para experimentar la eternidad de la materia que en algún momento llegará. Años como momentos tal vez, no como años. Años como proyectos incansables. Años que se reproducen como células, como los seres humanos que van haciendo cuerpo día a día. Diferentes células, diferentes obras, diferentes trazos, diferentes soportes, cuero cabelludo, pasta orgánica. Las amebas maduras se multiplican asexualmente por fisión binaria. La emergencia del poroto que se hace verde en el papel secante trasfundido de vidrio y prisma de agua. Los protozoos, en cambio pueden reproducirse por la fisión binaria o la fisión múltiple. Hay protozoos famosos, entre las más de 30000 , y Borges da cuenta de los animaless fantásticos y Calvino de sus ciudades y así todos vamos citando y visitamos textos en las pieles de otros. Hay también años buenos, esos años que todos sabemos que siempre han sido y serán de una determinada manera, color y sentimiento. Pero el tema más allá de lo celular es producir el deseo ya la vista, el arte vulgar, casi un artesanado, machacando mates en cubierta de aluminio con frases amorosas. Como por ejemplo Papá, te amo. Bien vale una vida entera. El volumen de las palabras a veces tiene un peso particular. Cuando se hace corpórea puede ser leve o inexcusable. Puede ser maciza o porosa. Apremiante o laxa. Pero el volumen de las palabras también es independiente de su peso específico. De su masa, de su aceleración y de su impacto. Las palabras pueden ser alargadas, oblicuas, cimbreantes o esféricas. Los ojos son depósitos de palabras. Los oídos. La memoria. Los olvidos. Los humos. El perfume. Hay palabras de los días de muertos, las calabras. También del amor, las amabras, Las que abrazan abrasan amarran amasan amansan Mimamamemimamimamameama decía el libro No me amabraba… Las voces dan peso y forma a las palabras, la mirada. El pecho, la mano. Los ojos. El momento inoportuno y la saeta del encanto. Las palabras son algo diferente para todos. Si no es sí ni no es no ni no sé ni sé si no Nosesinó, es nocente. Incrimina criminales penales. Las que se imponen en el trabajo, la pala bra. Rosa Río. Las que corresponden a la siembra Las palabras de los suicidas, La sien, la radio. Las palabras taxonómicas en las voces del taxónomo de las palabras. Un GPS de la deriva. Un ADN combinatorio. Las palabras incluyen a su antónimo. Como todo paraíso que contiene en sí el germen de su infierno. Por eso no sé si es si o es no, Oezno una negativa joven. Por eso, eso que dice no es lo que me dijo. Pero cada palabra tiene el color y el brillo de la boca que la explotó al universo vacío del otro. Cayó en saco roto. Cayo en seco, murió de palabra. Un golpe de texto. Golpe de texto. Las palabras pueden no tener volumen y ser solo ondas. Paloneas intangibles. Subexistencias episónicas, epifenoménicas Episódicas netflixicas. Un cardumen de palabras como las letras chicas de los contratos tramposos. Nucleares, centrales, como un título abarcativo. No más liebres. NI vivas ni muertas. No más gato. II Sigo en las palabras, sus sombras, su peso, su visibilidad. Qué onda como si fuera un texto. Las palabras, esas cosas. Fonemas. Grafemas. Dibujitos. Kanjis Y el haiku Un grafema de instante. Una foto Un ideograma Un poema ?, "tan", la mañana , el sol justo arriba del horizonte El sol abandona el horizonte al amanecer. En la playa abandona el mar. En la llanura las flores de lino tienen otro color. En la montaña hace más alta toda cordillera y la luz demora en encandilar. En el bosque, en la selva, amanecen los pájaros?, "Xun", anochece, resplandor tenue del sol poniente. Lo oscuro. Se acerca la noche, el sol se esconde en el horizonte, humos de hierbas fragantes nublan la luz Y así. Esto no es una pipa. Los veintisiete grafemas españoles y el jamón de jabugo. Los cinco dígrafos castellanos y los cinco dedos de la mano Trigrafos, tetrágrafos, pentágrafos, las estrellas del demonio y su lengua oscura En cambio el pantógrafo nos dá otra escala de las cosas. Un dron tal vez, una alma en elevación? Las palabras más complejas y los veintisiete trazos de gong. ?. "Lo". Gong. El metal, la seda, la red de seda para cazar pájaros. Y necesita de veintisiete trazos para escribirse. El gracejo, el gracejo y el desenfado. Pelear no es ganar, el que se enoja pierde. De pronto el parque se hizo añil Índigo jacarandino, Glasto, una luz cuya longitud de onda dominante mide entre 420 y 450 nm Nanómetros, metros enanos muy enanos. Signos de noviembre en calendas Y el cuerpo torsiona y grafa. Angularmente, cenital, radial, cúbito. Frontis, dorso. Es la segunda hora de mi tercer día del día o del cuarto tal vez. Escorzo de sabanas. Se inscribe como diario, correspondencia de si para sí Arte correo, me envío. Mañana recibo y relevo. Y “Palabra” me dice sigue desde donde ha dejado. Y ya me dejo caer. Mañana el sol surgirá del lodo líquido que simula plata al amanecer. Palabra W me dice: Bienvenido de nuevo, sigue desde donde dejaste ayer. Pienso. Palabras de gigantes no requieren microfono. Hijo inauditas. Las voces de los gigantes hablan muy fuerte para escucha de pocos. Voces de pensamiento silencioso. Hay voces significativas, eternas. Algunas voces moribundas presentes en el alma. Hay grandes letras, Grafos de guerra. Palabras de exterminio. Descarte. Cartonero de brazos cansados ??sobre las varas de su carro. Está prohibida la tracción animal en la ciudad. Y no es trabajo, es imagen. Pero no tiene palabra. Aporofobia Es trabajo pescar en tachos de basura. Ganchocarnadapapelycarton. Piedra o tijera Siempre tijera. El recorte. Tal vez por eso son necesarias las grandes palabras de los gigantes. Invisibles. Uno puede recostarse en ellas. Construyen espíritus inalterables. Al uso y al lavado. Y dan curso a la acción. Un mover Un transformar. Restaurando lo digno. Hay Polifemos, Πολ?φημος. Poly-phêmos Es doloroso enceguecer a un monóculo. Irremediable, no hay dos. Sólo uno, no hay díada. Sólo monada. En castigo por el amor sin perspectiva. Outis lo cegó y más tarde Virgilio lo compenso con Galatea y sus hijos fundadores. El ojo patrón del arquero era su único ojo. ????? ??? , Ajña, la percepción y el comando. Falló. Todo amor sin perspectiva. falla. No se desea. Pero sucede. La mirada se turba, alcoholizada, se enturbia En vino fuerte sin diluir en sangre del Acis siciliano. Que fluye en hierro criminal. Otros manan en cuarzo y maiz. Nuestro mardulce es todolododiluido. Todo Modo, tan ASA NISI MASA Y cruza a oriente en banda. Hay un martín pescador Los biguás, desahuciados pelicanos funestos sobre las estacas muertas de los muelles. Liban bagres en vuelos rasantes. "Xun", humos de hierbas fragantes, hojas secas, almas de hojas bañadas de luna y una gallareta que brama. Vengo hablando del peso de las palabras, de sus sombras, de su gravedad. Vengo hablando de la tracción a sangre de los cartoneros De brazos abandonados sobre las varas de los carros de la cosecha de cartón y papel. Vengo hablando también de la mierda del poder de las palabras En los medios sutiles y oprobiosos Las voces miserables en la construcción de la verdad de unos pocos en bocas de muchos. Vengo hablando de la crueldad de un sistema que no obstante tiene que morir En manos de sí mismo Porque no dejar nada para la sobrevida. Ni pasto ni carne ni alma. Ni hombre ni mujer ni niños. Ni autopercepciones percepciones diversas. No hay alma en la bóveda siniestra del sistema financiero. No hay derechos en la historia del pensamiento colonial. No hubo en Potosí, no hubo en África, no hubo en el caucho No lo hubo en el cacao No lo hubo en la yerba mate ni en el tabaco ni en la caña de azúcar. Ni en ninguna mísera parte Solo muerte, sometimiento, injuria. Y yo me resisto a que sigan intentando cerrar mis ojos para siempre. Lo pinte hace mucho tiempo atras. El fundamentalismo idiota del capital concentrado Merecen el incendio de todos los bancos Merecen que les sojeen la vida Que los glifosfaten Necios, se están matando a sí mismos. Y nos llevan puestos en el carro de su muerte Y de pronto sólo me queda como recurso entregar la vida de los míos y luego la mía propia. Un seppuko comunitario. Un gran clan Mason entregando todas las vísceras en las puertas de los bancos. Ahí tienen. Eso quieren, ahi lo tienen. Los que pensamos que otro mundo es posible sobramos de este Y te lo hacen saber con la sombra de las palabras Las palabras Las palabras de Jano Que hablan de libertad y de horca De democracia y golpe De justicia y muerte por mano propia De verdad y de estafa De interés y aberración Jano la puerta que no tiene bisagra La sombra de la filosofía Las sombras de la cultura El malestar Las sobras de las sombras Y nada, matemos. Matemos toda ilusión. Matemos toda voluntad de bienestar común. Matemos la utopía. Matemos el deseo. Cuando todas las palabras sean planas. Será la hoja tan plana como el mármol de la lápida de los pueblos. La palabra igual brota Hace raíz, tal vez una redentora madreselva lo ahogue en el lecho de su propio oro En su propia violencia. Asi como la madreselva, habra que sobrevivir. Con destino. De lo contrario motosierra o guadaña. Qué pena tan grande. Que impotencia. Intelectual y fáctica. Rogare a la madreselva oa la más descarnada soledad.